顾云山说着那些从来没见过的武器……
目光，却慢慢从雷刚，陆北，林默，苏晴的身上移开。
他再次了看向自己的兵。
一瞬间，他想起了很多往事。
十八军二零一旅，原本五千人。
五千条汉子，五千条枪。
现在，不到两千人。
这里面，从长城带下来的老兵，从华北补充的新兵，从上海收拢的散兵。
子弹，每人不到十发，有的只剩两三发，有的枪膛里只卡着最后一颗——那是留给自己的。
手榴弹，全旅还剩十七颗，整整齐齐码在战壕角落里，像十七颗随时会炸的棺材钉。
重机枪，彻底坏了。那挺马克沁，跟了他们三年，从长城跟到上海，枪管打红了用尿浇，浇冷了再打，打了再浇。现在，它彻底坏了。
而对面，是两万头日军。有大炮，有坦克。有吃不完的罐头，有打不完的子弹。
但即使这样，顾云山依然大声嘶吼，仰天嘶吼着：
“弟兄们，对面两万头日军——”
“怕不怕？”
没有人说话，风从战壕上方刮过，带着硝烟和焦糊的气味，吹起他们破烂的衣角。
赵德胜第一个开口：
“旅座，怕啥？刚才那三辆坦克，不也炸了吗？刚才那几百头鬼子，不也跑了吗？”
他伸出手，颤巍巍地指着林默：
“现在，咱们还有他。三千米外，一枪爆头。怕啥？”
那个十七八岁的陕西娃娃兵也开口了：
“旅座，俺不怕。俺就是有点想俺娘了。”
他低下头，看着自己手里的枪，那支比他胳膊还长的枪，枪托上刻着一个歪歪扭扭的“石”字——那是他的名字，他娘不识字，找人刻的。
“但俺娘说了，当兵就不能怕死。俺听俺娘的。”他抬起头，笑了。那笑容很孩子气，露出两颗缺了的门牙。
那个断了腿的老兵也笑了，嘴里叼着一根没点着的烟，那根烟已经被血浸湿了，皱巴巴的，但他舍不得扔。
他慢悠悠地说，像在聊庄稼收成：
“怕啥？老子杀了七个了，够本了。再杀一个，就是赚的。”
他把烟从嘴里拿出来，看了看，又塞回去，没舍得扔。
顾云山看着他们，看着那些笑，那些不怕死的笑，他认真看着，像要把这些兵的笑都刻进心里。
“好。那咱们就守在这里。守到援军来，守到鬼子退，守到——”他顿了顿，一字一句，每个字都像钉子，钉进泥土里，钉进每个人心里，“最后一口气。”
“至于对面的第十一师团？来一个，杀一个。来两个，杀一双。”
“而且在咱们身后，有后世。因为后世——来赴约了。”
他再次转过头，看向雷刚，看向陆北，看向董一，看向林默，看向苏晴。那些从后世来的人，那些穿着奇怪衣服、拿着奇怪武器、用着奇怪药的人。
他们站在那里，站在硝烟里，站在暮色中，像五棵从未来移栽过来的树。
他们的身上也有伤，脸上也有灰，眼睛也有血丝。但他们站着，像他一样站着。
雷刚看向顾云山，他看着那些灰蓝色军装的人，看着那些还活着的、还在怕的、还在站着的人，大声开口：
“不止我们，十几个小时后，我们从2026，还有新的支援来到。”
他举起那根火箭筒，那根还在冒烟的、一炮炸了坦克的铁管子。“而现在，我们有火箭筒，有狙击枪，有抗生素，有血浆。我们还有——”
他顿了顿，嘴角咧开，一个很大很大的笑，笑得像偷到了全世界最值钱的宝贝，
“五个秘密武器！！！”
“很大的秘密武器！！！”
阵地上，所有人都看着他。
秘密武器？什么秘密武器？
雷刚哈哈大笑着：“但现在不能说。说了就不灵了。反正你们记住——鬼子来多少，咱们杀多少。杀不完，后世还有人来。十四亿人，杀两万鬼子，杀不杀得完？”
杀不杀的完？
杀不杀的完？
这五个字，这三个字在阵地上空炸开。
赵德胜第一个吼出来：“杀得完——！！！”
老兵把那根烟从嘴里拿下来，捏在手心里，捏得烟丝都挤出来了。“杀得完——！！！”
那个年轻的士兵，那个腿在抖的士兵，握紧了枪，握得指节发白。“杀得完——！！！”
那声音，一声比一声大，一声比一声响，像海浪，像山崩，像要把这片天都掀翻。
顾云山站在那里，听着那些吼声，看着那些笑。
眼泪再一次流下。
他已记不得今天这是第几次哭了。
但他没有擦，就让它们流着。流在这片阵地上，流在这片用命换来的土地上，流在这群还活着的人中间。
夜幕降临。月亮从云层后面钻出来，冷冷的月光洒在阵地上，
还能动的中国军人，开始加固工事。
有人在挖战壕，有人在垒沙袋，有人在擦枪，把枪管擦得锃亮，把子弹一颗一颗压进弹仓，把刺刀卡上枪口。
没有人说话，但所有人都在做同一件事——准备。
准备明天的战斗，准备那些即将到来的两万人，准备用这条命，再换几个鬼子。
顾云山坐在战壕里，靠着那把大刀。刀身插进泥土里，刀柄顶着他的后背，凉凉的，硬硬的。
但他靠着，像靠着一个人，像靠着一段往事。
他的左肩还插着一把刺刀，刀柄上的布条被血浸透了，变成深褐色，刀尖卡在骨头缝里，每动一下都疼得钻心。
但他没有拔。因为拔了，血会流得更多。
他还要打仗，还要守在这里，还要等后世来。
他把眼睛闭上，又睁开，又闭上，又睁开。
林默趴在阵地前沿的一处废墟上，架着那支狙击枪。
他的身体和废墟融为一体，像一块长了苔藓的石头。
他的眼睛贴着瞄准镜，看着远处那片黑暗，那片黑暗里，有日军，很多日军，有大炮，有坦克。
但他们不敢露头，因为他在这里，因为他的枪口对着那片黑暗，因为只要有人敢露头，他就会开枪。
雷刚坐在战壕里，抱着那具火箭筒。火箭筒只剩五发炮弹了。
但雷刚不怕，因为后世，还有更多的人，更多的炮弹，更多的希望。
他抬起头，看着月亮，月亮很圆，很亮，照在阵地上，照在他脸上。
他想起2026年的月亮，是不是也这么圆，这么亮？他想起那些还在训练场上等着的人，那些没能来的人，那些还在等下一次穿越的人。
他笑了。“等着吧，”他轻声说，声音轻得像风，“很快就轮到你们了。”
月亮升起来了，越升越高，越升越亮。
顾云山睁开眼睛。他看着月亮，月亮很圆，很亮，像一面镜子，像一只眼睛。
他想起三年前，在长城，也看过这样的月亮。
那时候他还有两只眼睛，那时候他的兵还有五千人，那时候他还相信很快就能把鬼子赶出去。
现在，他的兵只剩不到两千人，他还在守，还在等，还在打。
但他不后悔。他把大刀从泥土里拔出来，横在膝盖上，刀身上的血痂在月光下泛着暗红的光，像一条凝固的河。
他用袖子擦了擦刀身，擦得很慢，很仔细，像在擦一件传家宝。然后，他把刀重新插进泥土里，靠着它，闭上了眼睛。
他太累了，他需要休息一会。
明天，还有仗要打。明天，还有鬼子要来。
但今天，他赢了。他的兵，赢了。后世，赢了。
风，从东边吹过来，很轻，很暖，吹过他的头发，吹过他脸上的血痂，吹过他插着刺刀的肩膀。
像一只手，像一声叹息，像从很远很远的地方传来的呼唤。
他在梦里笑了，笑得很轻，很淡，但很真。
他梦见他的兵，那些死了的、活着的、还在笑的兵。
他梦见那把刀，那把卷了刃的、裂了缝的、快散架的大刀。
他梦见后世，那个没有鬼子的、有十四亿人的、来赴约的后世……
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